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La
stanza del figlio, ovvero La cognizione del dolore.
Due sono, com’è ben noto, le corna
dell’arte di Moretti: da un lato, un cinema frammentato
e diaristico, sconnesso ed autoreferenziale, costituito da
sequenze-striscia che si susseguono rapide; d’altro
canto, un amore per il narrar storie, un piacere del
racconto conchiuso che ha figliato nel tempo gli esiti
alti di "La messa è finita" e
"Bianca". Appartiene a questo secondo approccio
"La stanza del figlio", ove s’inscena il
dolore per la scomparsa d’un rampollo adolescente in una
famiglia della media borghesia colta: con accenti accorati
ma a ciglio asciutto, in maniera da stimolare nello
spettatore la lucidità dello sguardo e non l’esazione
corriva della lacrima.
La morte ed il cordoglio - argomenti
oramai consegnati all’obsolescenza per non disturbare il
carnevale permanente dei consumi - vengono qui
coraggiosamente affrontati di petto: laddove i cineasti
prediligono la spettacolarizzazione della prima censurando
sovente quanto ne consegue, il Nostro si prende il lusso
di mostrar il lutto senza infingimenti, dallo strazio
iniziale che piega alla scelta impietrita della bara fino
al momento terribile della sigillatura del feretro.
Poi, lo stupore sonnambolico dei
sopravvissuti, la pena di chi trova risibili le parole
della fede, lo sconforto che pare per sempre immedicabile:
fino al lucore inatteso d’un acquetarsi che s’appalesa
piano, al termine d’un viaggio non previsto.
Smessi forse per sempre gli accenti
della commedia, il regista di Brunico approda ad una
maturità carica di presagi: per gli aficionados restano
piccoli segnali, una "Insieme a te non ci sto
più" canticchiata con la complicità di sempre,
qualche ammiccamento favorito dalla professione - lo
psicoanalista - del suo personaggio, certi sguardi.
Tuttavia, a chi cerchi nuovi tormentoni generazionali,
parole d’ordine in cui riconoscersi, frasi peculiari
alle quali annuire con complicità, sia detto con
chiarezza: Moretti non abita più qui. Ed era ora.
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